Вальдемар Мортенсен

Портрет

by Erion Makuo 

— Кто ты и откуда?
— Я не знаю.

Тощий, долговязый, бледнее рыбьего пуза. Чуть раскосые глаза с серой радужкой, щурясь, цепко оглядывают вас с ног до головы. Короткий волос цвета пыли на каменистой дороге, выгоревший на солнце и явно никогда не знавший гребня, торчит во все стороны клоками, спутанный и кое-как остриженный — скорее всего, простым ножом над неверным зеркалом водной глади. Кости выпирают сквозь кое-как заштопанную одежду. Тёмная рваная майка, жёлтая жилетка — идиотский цвет, больше похожий на блевоту пьяницы. Неумело пошитый пояс с поражающим количеством мешочков. Что это там в них гремит? Сложно сказать, не взглянув. Впрочем, и смотреть там не на что — один хлам. Небольшой нож на поясе — кусок какого-то ржавого металла с зазубринами на лезвии, рукоять перемотана почти истлевшей бесцветной тканью. Фонарь из светлого металла со свечой внутри. На шее и в ушах поблескивают от яркого солнца многочисленные безвкусные безделушки из золота. Золота? Смешно. Даже невооружённым взглядом видно, что это грубая подделка. На его лице за те мгновения, что вы неотрывно смотрите друг на друга, проскальзывает столько эмоций — самых различных — что невозможно уследить. Вот губы кривятся в презрительной усмешке, тут же меж бровей лёгкой кистью безумца ложится суровая складка, а в следующую долю секунду — и губы, и глаза расплываются в довольной улыбке. Он обнажает желтоватые острые зубы. И, развернувшись, походкой пьяного канатоходца движется сквозь толпу. Вы видите, как его тонкие костлявые пальцы, словно птичьи лапы, быстро и аккуратно перебирают кошельки прохожих. И лишь спустя несколько минут до вас дойдёт, что пирожок с яблочной начинкой, который вы только-только взяли с прилавка и даже не успели надкусить, уже куда-то пропал. Есть во внешности этого создания что-то гипнотическое… Он теряется в толпе.

Вы оборачиваетесь и спрашиваете о нём у торговца. Тот только пожимает плечами и отмахивается от вас, как от назойливой мухи, переключая внимание не следующего клиента. Вам кажется, что где-то в отдалении, сквозь гул толпы и выкрики зазывал, вы слышите звонкий мальчишеский голос, то ли от природы высокий, то ли ещё не сломавшийся. Сколько ему лет? Где-то между двенадцатью и тридцатью. Скорее всего, ещё пару дней вы будете нервно оглядываться, выискивая взглядом белобрысую голову и омерзительный жёлтый жилет, но город слишком большой, чтобы два незнакомца встретились дважды, не так ли? После вы забудете о нём, как о каком-то странном сне.

Вальдемар Мортенсен, как он любит представляться, смакуя каждую букву (не удивительно, обычно с первых же мгновений его длинное и неудобное имя сокращают), никогда не рассказывает о себе лишнего — кроме той брехни, что сиюминутно приходит ему в голову. Дитя улиц — несложно понять по босым ногам и обноскам с чужого плеча — он рыскает в толпе, выискивая — крупная рыба в стайке мелких, — чем бы поживиться. Осторожный и проворный, любитель огня, зрелищ и денег, не брезгует он и честным заработком. Абсолютно честным — когда прибивается к труппе бродячих артистов, то жонглируя, то ударяя в барабаны (в чём состоит его особая страсть; изредка на вечерних улицах города можно услышать откуда-то сверху странный звук, словно кто-то бьёт то по черепице, то по чему-то металлическому, пытаясь создать подобие музыки), то ещё чего. Или почти честным — когда он, вздёрнув нос, прибивается к какой-нибудь группе искателей приключений. А дальше дело за малым — сделать вид, что ты полезен, пока эти дураки расправляются с опасностями.

Вот как-то так и живёт Вальдемар Мортенсен, человек то ли двенадцати, то ли тридцати лет, человек без роду и племени, без прошлого и будущего, с одним только настоящим — да и тем похожим скорее на обманчивую морскую гладь, чем на твёрдую землю.

Powered by Froala Editor