Мерзкий скрип гнилых струн, и всё вокруг сыреет, плавится, будто воск горящей свечи. Горы сменяются огромными морскими валами, а золотая трава под ногами в миг обращается червивой почвой. Люди, прежде стоящие рядом, становятся безжизненными бесцветными силуэтами, лица которых еле различимы во всепоглощающей тени, что так быстро заменила собой порядок.
Между сменяющим друг друга бредом, среди тенистых этюдов, холодно ступает бледная хилая женщина в обесцветившейся рясе. Жадная до заветного глотка пядь спускается к сумке на поясе, и через миг кошмар обращается действительностью.
Вечная тоска по жизни, которой никогда и не было: мечта о несбыточном. Мириады размышлений о сути и силе. Где найти панацею?
Как пахнет порок? Смертью. А как пахнет смерть? Лекарства, травы, нити и ликвор.
Кто-то торгует секретами, но верный знает, что секреты важнее смерти. В этом ларце секретов столько же, сколько и мечт. Возможно, она бы мечтала о чём-то другом, если бы не была столь прокажена.
