В начале было слово и слово было боль.

Солдаты Плети готовы, каждый из них снаряжен, закован в доспехи из нескольких миллиметров стали. Лучшие некроманты отправлены вслед за войском с тем, чтобы покорить земли Альтерака. Те земли, что совсем недавно стали прибежищем для орков. В те далекие времена, предатели властвовали здесь. Не прошло и пары лет, как разгорелся новый, чудовищный конфликт. Конфликт этот, оставил тяжелый след на жителях практически всех регионов. Каждый из них еще раз окунулся в ужас войны, утраты. Не успели барабаны брани отгреметь, как в одном из множества регионов Альтерака случилась новая беда. Сноухолл - пристанище исконных жителей горного королевства, был уничтожен, его заполнили чудовища, мрак. Сами элементали устроили чудовищный катаклизм, погрузив вотчину Перенольдов в проклятие, туман. Эрхард Хартвелл в бытности Храмовником Серебряной Длани пришел на помощь этим умирающим землям с тем, чтобы высвободить их из хватки мрака. Сначала его сопровождали лишь несколько добровольцев, смелых оруженосцев что не оставят своего мудрого наставника. Они были готовы умереть не только за него, но и за саму веру в Святой Свет. Спустя недели, им помогали авантюристы, ищущие на развалинах дома Сноухолл нечто ценное, попытки к мародерству пресекались. Бандитам с большой дороги внушали совсем иные, гораздо более добрые истины. В лагере бедняков, что был построен перед стенами Сноухолла каждый находил свой приют, каждый получал зерно, что поставлялось из Граунберга. Множество чудовищ было убито, прежде чем Эрхард пал от исчадий тьмы. Кончилась ли на этом его история? К сожалению, это был далеко не конец. Спустя время, время которое Пастырь никогда не сможет назвать, ибо находился в тех местах, что можно назвать светлыми коридорами смерти. 

Его разбудили жестоко, вонзив клинок в грудь, пропустив сквозь него некротическую энергию. Темное похождение началось именно отсюда. Попав в эти сети, тебе никогда уже не вернуться из этих жутких мест. Ты навечно становишься рабом Нер-Зула, вынужденный влачить свое существование. Быть-может, тебе повезет и ты не станешь вурдалаком. Но, многое ли это поменяет? Впрочем, в эти чудовищные моменты, Эрхарду явно было не до софистики. Он страдал, испытывал невыносимую душевную боль.

И вот прошло время. Прошло ровно столько, что едва ли он сможет назвать его точно. Мертвые не осязают потоков времени, ибо в вечности не имеет значения какой сейчас день. Минутная стрелка зависла в районе полночи, это - символизируя закат истории живых. Каждую секунду, каждую лишенную сна секунду ты отдаешь служение своему Владыке Нер-Зулу фактом своего существования. Бесконечной агонией, что являлась символом их духовного единения. Агонию испытывает каждый мертвец, она никогда более не покинет их души и сердца. Они - извращенные тени самих себя, гораздо более худшее, что могло бы случится с ними при жизни. 

Сейчас же, Хартвелл стоял над собственной могилой. Его разум охватило полотно воспоминаний. Воспоминаний того, что случилось прежде. Он словно заглядывал в самого себя, где находил нечто то, что не мог узнать. Вывод хитрой лисой ускользал, та лиса сомнений была мгновенно схвачена, задушена загребущей хваткой ужаса. Рыцари Смерти никогда не познают милосердия, никогда им более не узнать нотки сомнений. Они - вернейшие из слуг. Поднятый здесь когда-то, он распалился пламенем кровавой ярости, уничтожая собственную могилу, тропинка к которой по неизвестной ему причине не зарастала даже после пришествия Плети в эти земли. Позади него пламенело прибежище того, кто бальзамировал Хартвелла когда-то. Теперь же, слуги Пастыря хоронили дом могильщика в пепле. Посеребренная табличка с его именем была разломана на две части, крупицы серебра были изъяты для пользования, это могло пригодится в Альтераке, куда они и продолжили путь, сжигая мосты прошлого за собой. Больше нет Эрхарда Хартвелла, это имя сгорит в пламени. Останется лишь Добрый Пастырь.

Таков был Путь Крови. Путь Пастыря и Рыцаря Смерти.

Powered by Froala Editor